Poesías Completas (8)

ATI, AMIGO DEL MUNDO

A ti, amigo, compatriota,
sufridor o apenado terrestre,
aislado y solitario corazón;
a ti una bella palabra,
un mensaje de mi pequeñez
insignificante que respira,
oye y huele al devastado,
escamoteado amor mundano.

A ti, caminante sin huella,
pasajero espectro humano,
tal vez solo eres un número,
o un mendigo suburbano;
puede te falten alimentos,
ojalá no estés agonizando
en el fangal de la codicia,
en un escalón suicida.

Y a ti, vida truncada,
de y hacia la libertad,
vaya mi soplo fraterno,
mi entusiasta esperanza,
por la apertura al equilibrio
entre hombres y hombres;
para que, de la naturaleza,
brote la unión de la Tierra.




PRESENTE FANTASTICO


Hoy, una vena artística,
un desdén embriagador,
un sello de avaricia
creadora me ilumina.
Hoy, el pincel es tacto,
calor que vive real,
se vierte de mi mano
al vidrio inmaculado.
Hoy, el mundo es pasta,
crema heterogénea,
distante corazonada
de mente cansada.
Hoy, el agua es enlace
donde viajan versos,
y el aire como grandes
dibujos de carne.
Hoy, un cenit inmenso
se carga de fantasía,
cual un sereno beso
destacando del silencio.
Hoy, una vida se llena
de júbilo encendido;
hoy un hombre espera
que una mujer le venza.





MENSAJE POETICO


¿ Quién fue ese loco humano
que hizo de idea y fonema
un contacto ? Y, ¿ quién pensó ?:
"mi poesía es la más bella".

Mas tú, que me pides poesía,
¿ crees que soy poeta ? …

Nazco a la vida que amenaza
mis delirios de grandeza;
y no me defino, ni deseo
ser cantor de tristezas,
sino profeta de la alegría.

Siento como mi corazón
estallando, de ira, aumenta,
y de amor, se engalana.
El mundo que despierta
al sol que a otros mata,

a él, ¿ parezco poeta ? …

sueño con la presencia, un día,
de mil almas no terrenas,
a deshacer y destruir
este absurdo, de la austera
mansión de rocas y agua.

Escucho el sino del error
camuflado, y la afrenta,
del humano penitente, sólo;
!tanta cólera que espera
manos, fuerza, decisión !

¿ Y tan solo seré poeta ? …

Amigo, seré más: insecto,
árbol, ala de cigüeña,
peregrino loco, sediento
buscador, reloj y leña
que cueza mi deseo …
y en mi sangre una estrella.





ANIMA

¿ Qué amor
a qué odio
no le adeuda
una huida ?

¿ Qué recóndita
siente la vista
a la grande
intimidad ?

¿ Cuanto más
cerca se halla
que fuera
y dentro
no calla
a la razón ?

¿ Qué es
ese fluir
imparable
del hombre ?





UNA HISTORIA ANGELICAL


Érase de un lagartillo al sol
paralizado, como encerrado
dentro de sus escamas
por él mismo; él, asolado,
inmóvil en el tiempo,
en su paciente escenario,
que al fin cobró vida
de lagarto enamorado …

Tras mi infancia lejísima,
no sé, en qué juegos aislados,
en que soledades flemáticas,
si en años fui algo niño
como todos, o al menos
un sorbo de delicadeza,
de ingenuidad en potencia.

Tras procesos hacia hombre,
lindando sustratos de delito,
del delito inconsciente y divertido
del catorceañismo pagano.

Tras la agónica pereza
del vicio, en casa muy noble,
en las clases tímido, en la calle
uno más entre la maleza.

Tras un cuarteto de amistad
investigando el hombre al hombre,
renaciendo en el fango de la búsqueda
de ancestrales emociones.

Tras el grupo de costumbres,
actor, tema, técnica, roles,
humos práctico de un autor,
entretejiendo mis noches.

Tras la juvenil indignación,
tanto inconforme y ansiosa,
de libertad y naturaleza,
creciendo fuerte y densa.

Tras mi perdida filosofía,
que erraba dubitabunda por charcas
de especulaciones, ideas áridas
creídas nada más que un instante.

Tras dedicatorias fervorosas,
conatos de egocentrismo teórico,
vestigios altruistas inoportunos;
y, en verdad, sólo recelosas …

tras ambiciones inexpertas
o contactos o naufragios,
donde la intención era nada
ante un pulso incontrolado.

Tras jactarme en la rareza
de mi persona atacada, menos mal,
por quienes me vieron brotar
de la insensatez artificial.

Tras años de injurias a mi vida,
sucesivos pequeños suicidios,
testarazos al hormigón frío,
descalzo en la arena hirviendo …

un horizonte limpio,
los colores en reflexión
expanden el amor;
gritos de hallazgo,
múltiples conmociones
del amor. Es el amor
desterrando el odio,
y el éxtasis espontáneo
sentido nos hace creer:
"aquí llegamos juntos
en un mismo huevo
libres como ninguno".





SEVILLA , EN PRIMAVERA


Hoy es primavera;
Hoy todo vuelve a vivir:
ya, por el cielo llegan
los pájaros de rubí,
y unas pocas cigüeñas
que vienen a construir
sus nidos en las torretas,
bajo el dulce añil
fresco de la señera
Sevilla de alhelí.

Oigo: "es primavera".
Y eso, equivale a oír,
entre las arboledas,
gorriones más de mil
que de celos forcejean;
es ver en el pretil
de cada azotea
golondrinas decir:
"somos primavera;
es Marzo y Abril".

En Sevilla, se sabe,
que en primavera
inundan azahares
sus perfumes de fiesta
a barrios y calles;
de sol y de solera,
por naranjos y zagüanes,
en patios y losetas
judías y árabes,
labios y castañuelas.

El crepúsculo y el alba
de palomas y claveles,
se asemejan a una plaga
de guitarras y pinceles,
en Santa Cruz y Giralda,
en el Betis hispalense,
de sonrisas que cantan
la desdicha de la gente,
o el amor, o la templanza:
la Feria que se presiente,
incienso en Semana Santa …

… qué pronto llenos de vida
surgen unos de su guerra
y hacen paz en sus rencillas
al llegar la primavera!…

… ¿ qué mañana más bella
puede en el mudo exista
que hollar las alamedas
del parque de María Luisa ? …

… ¿ qué flores más sencillas,
más sublimes y perfectas,
más fragantes y serenas
que mujeres de Sevilla ?

y no hay quien mande
a un sevillano perder
por cosa alguna el aire,
(pues, en primavera, su fe
y su arte es más grande)
y el sueño de ir y ver
en Sevilla la sangre
de la gracia y el querer,
de los cuerpos derramarse
desde el vino al amén …

… es primavera !
Decir eso, en Sevilla,
a esencias resuena
el ambiente, invadida,
de acera a acera,
de esquina a esquina,
de azahar que destapa
lo sensible de la vida,
y al viento extiende
a todos la bienvenida.