Poesías Completas (7)

RENACIMIENTO DEL AMOR


Ha nacido el amor,
entre nosotros,
frente a tantos ojos,
hoy ha abierto a la vida;
la vida lo contempla:
¡ ha renacido !

Ha vuelto la luz
cegada por sombras
en un rincón aparte,
y sale para gritar,
devolver la risa:
¡ vuelve el amor !

Alegría,
tierno corazoncito,
indomable amigo
que me escuchas …
¿ Será tu día ?
Si, si amas es el tuyo,
y tu amor,
glorioso sol
que ilumine el mundo.

Ahora …
¿ eres tu feliz?
¿ y tú ? ¿ y el otro ?
¿ sabéis de eso ?
¿ sois amor ?
¿ sois ?

Pues, tú, amor,
ya que nos abordas,
¿ nos contarás como eres ?
¿ serás amor entre amor ?
¿ enseñarás a todos
que te precisan para vivir ?
Si no dejaras un solo ser
suelto, ni vacío, ni defectos
sin tu caricia apasionada …

Si no fueras …
¿ cómo seguir ?
¿ adónde ? ¿ por qué ?
¿ con quien ?

Has renacido, ¡ adelante !
Intentémoslo:
salir del cascarón,
mirar a los ojos,
florecer una causa,
abrigar al amor,
¡amémonos !





NUEVA ILUSION DEL VERSO


Verso,
tú que eres fuerza
y eres ley,
representante
del quejido,
llama de ilusiones
y canon de la palabra.

Tú, que eres aire
de grito fecundo,
tangencia
del sentimiento,
amor y pasión
se coronan
en tu libertad.

Tú que vagas
de boca en boca
como susurros
del corazón
en perlillas de risa
o sufrimiento,
o en la mirada.

Verso, arco iris
platónico
siempre nuevo,
romántico
amanecer de luz,
¡ ven ahora !

Ven a esta parte,
a coser nuestras voces
en un todo jubiloso
de justicia
y de vida.





EN EL TORRENTE

Son estos versos
como agua de torrente
tumultuosa, bajando
hacia el valle fresco.
Soy remero que rema
sobre la espuma,
salpicando de besos
la piedra agreste.

En ni afilado navío
de uso individual
saludo a las algas,
ranas y pececillos,
a su encanto natural:
reflejos de la luz
en el devenir cristalino
que mis manos descubrirán.

Y escribirán en las ondas
a golpe de paleta,
una canción viva,
a esparcirse gustosa
en partículas de arena
y barro o vapor que,
tras lijar la roca,
parezcan estrellas.

Esquivando finas puntas
de granito pensaré
si loco o cuerdo
en mi descenso abunda
más la suerte que la fe,
o si, por los rápidos,
se convierten absurdas
las certezas del saber.

No sé de esta agua
por que nubes transitaron
en el cielo efímero,
o si fueron blancas
burbujas, del río volaron
decididas a c
con otras ánimas en paz,
revoltoseando.

Cantando en armonía
con múltiples elementos
saltaré, porque quiero,
y querré que la reñida
pugna venza al tiempo
y lo disminuya,
mas conserve limpia
la raíz su deseo.





POESIA

La poesía es un alma
explicada con colores;
es un alma viva, llana
conciencia de ilusiones.

La poesía es una espada
que combate a la razón;
es una espada afilada,
quien la porta es el amor.

La poesía es temprana
llama de naturaleza;
es temprana y esmerada
voz cierta, íntima y risueña.

La poesía es justa etapa
de la sensibilidad;
es justa senda entregada
hacia la espontaneidad.

La poesía es la mirada
amorosa, el beso eterno;
es la mirada del ansia
del todo, de ideal ciego.

Poesía es esa rama
que alimenta mis deseos;
si esa rama se secara
perdería mis fundamentos.





MUNDOS DE NADA

El mundo; nada más.
Solos en el redondel
flotamos; todos giran …
paran algunos. Detrás,
éteres oscuros
se comprimen, o dilatan
los tiempos; la verdad,
no se soluciona así,
arreando, en la espera.

¿ Imitar ? ¿ Inventar ?
¡ qué callado el infinito !
Cuando, grises ondas,
o lluvias de sal
ni rompen ni acaban,
¿ conocemos el peligro ?
¿ tememos la realidad ?

El mundo, es nada.
Solos en el redondel
flotando; a olvidar,
a continuar la fiesta.
¿ El mundo ? Sí, es nada.




AMOR Y POESIA

Algo tiene el amor de poesía,
colores, impulsos, metáforas,
¡ cuántas verdades de dentro !
Se confunden, hasta compiten,
cuando brotan vírgenes,
que no se saben, se sienten,
las rumorea el calorcillo,
abren sus manos a los bueno,
lo pequeño y grande es uno,
su mecenas la pobreza,
con humilde tino avanzan,
siempre siguen, imparables.

Algo tiene de amor la poesía:
son casi lo mismo, bellos
puñados de concordia,
cantos de querer y de dar,
sublimaciones de perfección,
flores inmortales su modelo,
ilusiones desgarradas del alma,
lágrimas que se deslizan,
pedacitos vivos de corazón.

Algo tienen en común:
poesía sin amor es brujería;
amor sin poesía es tortura,
amor más poesía es vivir.





MUSICA


Música es
Ese paseo encantado
por alegres alamedas,
perseguido de cerca
por traviesos pajarillos,
saludado por los vientos
silbantes en ramas o matas;
estudiado por la cigarra
que calla cuando paso;
o, si crujen las hojas,
caducas, secas, o si tritura
bajo las plantas el pie,
terruños de albero, granitos
que respingan y se lamentan.

Ahora percibir los cambios,
ahora sentir el silencio;
luego de silbar con ganas
corro tras un gazapillo
y al perderse, al aire
y al vacío inclinar los ojos:
ahí está ese aguilucho,
esa tórtola, esos patos
que no cesan de jugar …
y de tocar músicas.

En nuestros timpanos martillean,
eco tras eco, tras silencio,
nota aguda, fácil compás,
inquietante pizzicato alborota,
tambor que retumba, obsesiona,
van de oído a oído, pasa
cada sonido que tiene su ente,
su metamorfosis, su cadencia.

Dejamos llevar el cuerpo
con esos lazos temblones
que ritmizan nuestras piernas.
Quizá cerremos los ojos
Tarareando por dentro
fantasías, recuerdos añejos;
tonos que se funden de pronto,
besos que rozan las cuerdas,
caricias que palpitan en las teclas,
que corretean en pasos increíbles,
veloces pulsos, llantos comunes,
iras que fermentan en las escalas,
con la unión del mundo en un tiento.

¿ Quién más que la música
es siempre compañera ?
Ayuda, en el interno desorden,
a fieras, potentados soberbios,
neuróticos en declive,
ruines y egoístas tiranos,
amantes o envidiosos,
creadores o falsificadores,
jefes y proletarios;
niños, ángeles solitarios,
lobos y felinos,
hermanos delfines,
libres o atormentados.
Son todos los solos,
mas los ignorantes o sabios,
sicópatas o justicieros.

¿ Qué persona perdió tanto,
tanto como amar la música ?
del mono al superhombre,
de la abeja a la gacela,
todos vivimos en la escucha,
en el paladeo de vibraciones,
navegando en ondas,
en fértiles consistencias,
que nos dan de todo
sin adeudarles respuesta.

De tu ser, música,
de tu realidad sensible,
creemos eres ser de este mundo.
Y sólo tú, eres,
allá en los inicios,
en las erupciones de la energía,
el origen del universo.




A POETAS QUE NO FUERON


¡ Cuánta letra escrita !
desde que la belleza o la pasión
anima los dubitativos pulsos,
¿ qué dolores, qué dichas
se quedaron en nada ?

¿ Qué amor o que odio
no encontró papel ?
Puede fueran vidas
destinadas a la sombra,
placeres y heridas
que tuvieron su turno.

Pero, hoy, nuevas ninfas
encaminan los dedos,
destilan de la tinta
ramales de existencia.

En su no ser elimina
el concepto a la savia;
en ser se estiliza
lo profundo, lo poco
en rima se agiliza
y crece imperecedero.