Conciencia sucesiva de lo hermoso (J. Ramón Jiménez)

Juan Ramón Jiménez... "Me refiero a esa poesía comprometida con una búsqueda de naturaleza metafísica, que arranca del propio yo, como individuo histórico, para desembocar en el yo, como conciencia; una búsqueda que implica una doble reflexión sobre el mundo (objeto) y sobre el lenguaje (vehículo) y que persigue "un infinito para lo que finiquita". Se trata de una poesía cuya palabra se construye con la convicción de que, aunque no somos más que un débil saco / de sangre y huesos, / y un alfiler, verdad, puede matarnos, / la mariposa única; / el ser invulnerable, / inmaterial, tan largo como el mundo, / que colma, libre, lo infinito / y se sale de él a lo imposible. La entrevisión de lo infinito es sin duda una anticipación de fondo de lo que el hombre ha de ser algún día". (Prólogo, Javier Blasco: Antolojía).

Quiero… suplir con belleza las fealdades o darles melodía simplemente; hacerme, en suma, yo mismo, otra vez, desde lo primero, y a mi gusto. Porque esto es el arte, gusto, deleite, encanto; echarse a conciencia y heróicamente, a un tiempo, en la tabla del mundo y jirar con él, a su música infinita, por los eternos espacios.

Yo sólo Dios y padre y madre míos,

me estoy haciendo, día y noche, nuevo

y a  mi gusto.

    Seré más yo, porque me hago

conmigo mismo,

conmigo sólo,

hijo también y hermano, a un tiempo

que madre y padre y Dios.

                                Lo seré todo,

pues que mi alma es infinita;

y nunca moriré, pues que soy todo.

    ¡Qué gloria, qué deleite, qué alegría,

qué olvido de las cosas,

en esta nueva voluntad,

en este hacerme yo a mí mismo eterno!

    Yo no soy yo.

                     Soy éste

que va a mi lado sin yo verlo;

que, a veces, voy a ver,

y que, a veces, olvido.

El que calla, sereno, cuando hablo,

el que perdona, dulce, cuando odio,

el que pasea por donde no estoy,

el que quedará en pie cuando yo muera.

¿Cómo, muerte, tenerte

miedo? ¿No estás aquí conmigo, trabajando?

¿No te toco en mis ojos; no me dices

que no sabes de nada, que eres hueca,

inconsciente y pacífica? ¿No gozas,

conmigo, todo: gloria, soledad,

amor, hasta tus tuétanos?

¿No me estás aguantando,

muerte, de pie, la vida?

¿No te traigo y te llevo, ciega,

como tu lazarillo? ¿No repites

con tu boca pasiva

lo que quieres que digas? ¿No soportas,

esclava, la bondad con que te obligo?

¿Qué verás, qué dirás, adónde irás

sin mí? ¿No seré yo,

muerte, tu muerte, a quien tú, muerte,

debes temer, mimar, amar?

EL PRESENTE

    ¡Cómo me siguen

 en fila interminable

todos los yos que he sido!

    ¡Cómo se abre él ante mí

en infinita fila

para todos los yos que voy a ser!

    ¡Y qué poco, qué nada soy yo,

este yo, de hoy,

que casi es de ayer,

que va a ser todo de mañana!

DISTINTO

    Lo querían matar

los iguales,

porque era distinto.

Si veis un pájaro distinto,

tiradlo;

si veis un monte distinto,

caedlo;

si veis un camino distinto,

cortadlo;

si veis una rosa distinta,

deshojadla;

si veis un río distinto,

cegadlo…

si veis un hombre distinto,

matadlo.

¿Y el sol y la luna

dando en lo distinto?

Altura, olor, largor, frescura, cantar, vivir

distinto

de lo distinto;

lo que seas, que eres

distinto

(monte, camino, rosa, río, pájaro, hombre);

si te descubren los iguales,

huye a mí,

ven a mi ser, mi frente, mi corazón distinto.

El mundo no necesita venir de un dios. Sea como sea, aquí está el mundo. Pero sí necesita ir a él. Que, ¿dónde está? Por eso existe el poeta.

Si el fin del hombre no es crear una conciencia única superior, el dios de cada hombre, un dios de cada hombre con el nombre supuesto de dios, yo no sé lo que es. Pero sí, yo sé lo que es. Que nuestro dios no es sino nuestra conciencia.

A ESTA MÚSICA CÁLIDA

Morir es no oír más esta música cálida que

está sonando ahora; no oírla de la mano

del amor. Es no oír más la mar esta que suena

con la música, el silencio que escucha, de la luna;

no oírlos de la mano del callar.

No oír más lo que clama el dolor con el

amor, lo que grita el amor con el dolor, a esta

música cálida que ahora está sonando sobre el

son de las olas de la mar, son de las olas de la

mar, las olas de la mar, de la mar.

A UN POETA (PARA UN LIBRO NO ESCRITO)

    Creemos los nombres.

Derivarán los hombres.

Luego derivarán las cosas.

Y sólo quedará el mundo de los nombres,

letra del amor de los hombres,

del olor de las rosas.

Del amor y las rosas,

no ha de quedar sino los nombres.

¡Creemos los nombres!

¡Intelijencia, dame

el nombre exacto de las cosas!

… Que mi palabra sea

la cosa misma,

creada por mi alma nuevamente.

Que por mí vayan todos

los que no las conocen, a las cosas;

que por mí vayan todos

los que ya las olvidan, a las cosas;

que por mí vayan todos

los mismos que las aman, a las cosas…

¡Intelijencia, dame

el nombre exacto, y tuyo,

y suyo, y mío, de las cosas!

Procurad que delante de vuestros anhelos y de vuestras esperanzas se dilate siempre el infinito. No queráis nunca llegar a los límites, porque desde los límites sólo se puede regresar.

No hemos venido al mundo para vivir, sino para descifrarlo mientras vivimos.

… Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros

cantando;

y se quedará mi huerto, con su verde árbol,

y con su pozo blanco.

Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;

y tocarán, como esta tarde están tocando,

las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;

y el pueblo se hará nuevo cada año;

y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,

mi espíritu errará, nostáljico…

Y yo me iré; y estaré sólo, sin hogar, sin árbol

verde, sin pozo blanco,

sin cielo azul y plácido…

Y se quedarán los pájaros cantando.